Relato XI: VIERNES NOCHE. Autor: IKEBUKURO

Al despedirse, trata de retenerla con la mirada, que sus ojos sean un anzuelo para los de ella, que se lleve sus pupilas atrapadas en la retina cuando esté en otro lugar, con el otro hombre, y evita volver a su casa, el lugar de los encuentros prohibidos, por no redescubrir las pistas del juego, ahora ya sin ella, y camina sin rumbo sintiendo el fresco de la noche, oyendo los ruídos de la noche y su gente ajena, tratando de entender las últimas tres horas, saber si de verdad ha sucedido lo que pasó, en tan breve tiempo, o si una vez más lo hubiera imaginado, esas escenas que se repiten, con todos los te-amos, requiebros y frases que desde siempre y en todas partes se regalan los amantes, (”no escuches con ninguna otra esta música”, le rogaba ella hoy), tras las que luego se viste perezosa, y pareciera que se va desprendiendo, al vestir de nuevo cada prenda, de sus palabras y de sus besos, como tantas otras veces, y que en verdad nada haya  sucedido (cómo consigue ser tan leve, sin serlo); al despedirse querría ser un anzuelo de emoción que ella muerda y del que se prenda hasta la agonía: querría dolerle, porque sin dudas,  sin celos, ni dolor, una historia le resulta trivial, pues ni queda ni trasciende.

El aire fresco, la gente que va y viene. Ojalá algún guionista o escritor, piensa absurdamente, les regale alguna vez el final que como amantes nunca se permitirán en la realidad. “Necesito mucho más de ti”, le escribirá más tarde en un mensaje de móvil.

Cuando llegó a casa, cansado de caminar, pero sin sueño, todo seguía allí: las margaritas a la puerta, el desorden, las velas ya apagadas. Y aún olía a ella.

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